O circo.

"Este é tempo de partido, tempo de homens partidos. Em vão percorremos volumes, viajamos e nos colorimos. A hora pressentida esmigalha-se em pó na rua. Os homens pedem carne. Fogo. Sapatos. As leis não bastam. Os lírios não nascem da lei. Meu nome é tumulto, e escreve-se na pedra." (Carlos Drummond Andrade)

O palhaço morreu... de fome. Era um bom palhaço, não era engraçado, mas a maioria deles não é. O palhaço passava fome a dias. De vez em quando, quando era dia de sorte ou noite de pouca lua, se alimentava de sonhos ou de pedras, de areia ou de poesia, mas quase sempre nada comia. Nada bebia; sofria, e só. O palhaço tinha uma família extensa, rostos sofridos, caras pintadas de angústia... de dor. Gente de bem... de fé. Sorriam, não tinham dentes, mas sorriam, não de alegria. Sorriam porque a vida é assim.

Mas só sorriam, não riam.
Não riam porque não há graça em sofrer.
Não só por eles, mas por tantos outros.

Foi assim...

Num instante.
O palhaço estava de pé; E sofria.
Não viu graça na vida; E morreu.
Morreu sem conhecer a platéia. Mas sabia que existia, nunca viu, mas existia – acreditava, tinha fé, não custava nada ter fé.
Uns tantos poucos, de rostos robustos e mãos cobertas de cédulas. Cédulas que ele também nunca viu, mas diziam-no que era isso o que era precisa pra ajudar aquela gente, isso e um pouco de boa fé...

De compaixão.
De caridade.
Mas ninguém faz.
Ninguém fez.

E foi pensando nisso que ele se perdeu.
Que ele decidiu que ter fé é muito caro, custava muita angústia e não pagou mais! E foi quando decidiu isso... que acabou-se!

...

Que seja sempre a palhaçada de nossas vidas. Mas ninguém ri.

R@mon_Vitor.